8 respuestas

1. 

   Malatesta

   26 de junio de 2010

   Te lo diría en prosa,
   tú que mandas en el blog,
   tú que sabes tanta cosa…
   de poesía, no, no y no
   —-
   Jauregui, con tanta ciencia,
   queasta hablas de poesía,
   has emitido sentencia:
   me gana pascuamejía
   ——
   Desto, ni le echas cuenta,
   que te lo digo yo:
   en los ripios manda menda
   y pascuamejía, no, y no y no
   y no
   quél es un mal poeta
   o, al menos, es peor
   quel que firma, Malatesta,
   que tenriquece el blog,
   y deso, a ver si tenteras,
   te lo dice un servidor.

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2. 

   surco

   26 de junio de 2010

   Hombre, no ha sido una victoria gloriosa, pero han ganado y no han sufrido demasiado.

   Al final no han sido 3-1, sino 2-1 con gritos por parte del público de «que se besen, que se besen».

   vamos a ver con Portugal.

   Ahí va mi porra. 1-1

   y

   2-1 España en la prórroga.

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3. 

   pascuamejia

   26 de junio de 2010

   Ay, Malatesta, qué horror
   me acusas de mal poeta
   porque el que manda en la jeta
   te dio sordo bofetón:
   no es que yo sea mejor
   respetando sinalefas;
   es que sé contar las letras
   de mis versos sin error,
   distribuyo los acentos
   con buen ritmo y sin dolor
   y si me retan respondo,
   rápido el ojo y atento,
   incluso en Arte Mayor:

   Letras, venid, los versos conjuremos
   del a Propotkin traidor, Malatesta
   Versicida, que en sus ripios respuesta
   vicaria nos da y se va al otro extremo:

   ¡nos reta! Y sin saber de sus baremos
   acepto de buen talante la apuesta.
   Respondamos, pues, palabras, a aquesta
   y al foro la fin del lance dejemos.

   Ya me adentro veloz en los tercetos
   por mi alma de poeta y por mi honor.
   Cuento sílabas, imagino efetos,

   y ya noto que me siento mejor
   terminando las rimas del soneto
   que compuesto queda en Arte Mayor.

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4. 

   Malatesta

   26 de junio de 2010

   Dijo en la tele el sujeto
   a esa bella locutora:
   «¿puedo decir un soneto?»
   «Que sea cortito; es la hora»
   (qué ignorante la señora)

   Que ma puesto en un aprieto
   el lance con Pascuamejía;
   yo los versos no los cuento,
   quel verso es mi libre albedría
   (por eso le altero el sexo)

   libertad de rima y metro
   es mi blasón y mi guía,
   no sabe cuánto lamento
   su disgusto, señoría,

   si no le gustan mis ripios
   a mí se me da una higa,
   no soy de los que me pirro
   porque me digan un día

   flor natural te damos,
   qué perfecta poesía
   questo está mu bien rimado,
   medido con maestría

   ¿Yo poeta laureado?
   ¿Le gusto a Pascuamejía?
   ¿Menaltece Don Fernando?
   Quita, quita, quita, quía

   Que uno vuela muy alto,
   libre como el ave fría,
   ignorante del halago,
   y el Arte Mayor, pa tu tía

   Mas oye, aquí está mi mano,
   esta mi mano tendía.
   Con mi amistad te regalo
   mi afecto, pascuamejía

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5. 

   pascuamejia

   26 de junio de 2010

   Y que me place y me hace
   contestar por alegrías,
   sin preocuparme, maría,
   de respetar las cesuras
   ni de perder el altura
   en los versos que se facen.

   ¿Qué me salen pequeños?
   -¡Qué digo pequeños, enanos!-
   que me salen trocaicos o tebanos
   que zarcos, torvos o pedreños?
   “No importa”, seguro que dirías,
   “son cosa de la albedría”;
   ¡Qué dolor tan escosío!
   Será cosa del poesío
   que veces quiero rimar y no puedo
   y a veces rimo sin parar.

   No te quiero yo quitar
   de ser el foreroeta sin par:
   a mí me aburre rimar
   sobre todo si no hay que contar.

   Volveré a mis prosaicos textos
   aceptando -¿Oiráme el Ave Fría?
   ¿O de tan alto que vuela,
   casi en el Cielo Sexto,
   la fina vista perdería
   como si le cayera un tiexto?-
   tu larga mano tendía.
   Porque, a lo que yo te he entendío,
   si a lo que llamas albedría
   llamo yo albedrío,
   a lo que llamo yo avío
   llamarás tu avía
   y como de libertad se trata
   -cosa que a la ortografía mata-
   escribirás que avías
   preparada y comida una rata
   y yo deberé entender ipsoflata
   que un rato ha ya que habías
   comido, arroz tal vez, puede que nata.
   Mas venga esa mano estilete
   -¿o será mana estileta?-
   que no digan que no es majete
   el que firma sus charletas
   como pascuamejía
   prosista de noche, atorrante de día
   con honor y con pudor
   que se atuvo al Arte Mayor
   que le agradece mi tía,
   mi tía la de Santa María,
   la de Santa María la Mayor. 

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6. 

   JMPazos

   26 de junio de 2010

   Y ante semejante despliegue literario, que c_j_n_s hacemos los que solo sabemos sumar, o si acaso multiplicar?

   SIN AVASALLAR EH!!!

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7. 

   pascuamejia

   27 de junio de 2010

   tienes razón, pazos, me dejé llevar por la euforia de la victoria de españa y la diversión de las rimas. mea culpa, mea maxima culpa.

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8. 

   Malatesta

   27 de junio de 2010

   Al ya amigo Pazos, con cariño o cariña

   amigo pazos, o pazas,
   que no te me acollones,
   no son lances, sino chanzas
   destos dos comilitones
   (o comilitonas, ¿no Pascua?)
   un batallo, o una batalla,
   de poetas, qué cojones
   –dilo así, tío cagueta–,

   de dos tíos sin vergüenza
   –ni vergüenzo–, con bemoles,
   que se lanzan a la guerra
   ya sin reglas ni razones,
   pa que dicte la sentencia
   aquel que lea estos blogues
   –o blogas, no hay diferencia–.

   Dos tíos con mucha jeta
   pascuamejía en los pares
   y malatesta en los nones.
   (madre mía, vaya sones)

   Lo suyo, Pazos, vuecencia,
   es muy serio, no abandone
   el talante de inocencia,
   ese aire de bonhomme

   Deje usted a la bohemia,
   a locos vestidos de hombre,
   que se lancen la saeta
   envenenada de nombres,
   el de Pascua y Malatesta,
   buscando heridas enormes,
   matar allí donde duela
   la honrilla intelectualoide
   deste pobre jubileta
   o de Mejía, aunque ignore
   a qué dedica sus fiestas
   y los laborables; oye
   Pazos, no te sientas
   fuera destos adobes
   que son casa del poeta

   –o poeto, sí;
   palabra de Malatesta–

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